Dienstagmorgen, 6:30 Uhr
Ich stand auf meiner Veranda und hielt eine frische Tasse Kaffee in der Hand, als Dereks erster Betonmischer des Tages über den Hügel kam. Seine Druckluftbremsen zischten wie eine wütende Schlange.
Der LKW war voll beladen und transportierte in seiner rotierenden Trommel problemlos 40 Tonnen Nassbeton.
Es krachte mit viel zu hoher Geschwindigkeit in den Eingang zur Brücke meines Großvaters.
Grollen. Stöhnen. KRACK.
Der Knall hallte über das Wasser wie ein Schuss. Der mittlere Teil der 1923 erbauten Feldsteinbrücke stürzte schließlich ein.
Fünfzehn Tonnen jahrhundertealtes Mauerwerk
