zischte Amber, ihr perfekt geschminktes Gesicht verzerrt von einer Wut, die in keinem Verhältnis zu meinem simplen Vorschlag stand, ihre gebrechliche Großmutter an einen Tisch weiter weg von der Band zu setzen.
„Das machst du immer“, fuhr sie fort. „Du versuchst, alles zu kontrollieren. Du bringst mich vor allen anderen in Verlegenheit.“
„Ich habe gerade an Oma Helens Hörgeräte gedacht“, begann ich. „Genug. Genug.“
Ambers Stimme wurde lauter und zog die Aufmerksamkeit aller Anwesenden beim Probeessen auf sich. „Das ist meine Hochzeit. Meine. Nicht deine. Nicht Omas. Ich habe