Da ihre Familie hoch verschuldet war, zwangen sie sie, einen reichen, alten Mann zu heiraten, den sie nie zuvor gesehen hatte. Doch in der Hochzeitsnacht schloss er die Tür ab, riss seine Maske der Perfektion ab und sagte: „Ich bin nicht wegen dir gekommen. Ich bin gekommen, um dich zu vernichten.“

Vater sah mich nicht an. Meine Mutter schon, aber mit jener giftigen Zärtlichkeit einer Person, die erst streichelt, bevor sie stößt.

Während der Zeremonie sagte Don Joaquín nicht viel. Seine Stimme war heiser, müde, fast theatralisch. Doch als er meine Hand nahm, bemerkte ich etwas Seltsames: Seine Haut, obwohl faltig, zitterte nicht. Sein Griff war fest. Zu fest. Und seine Augen, hinter den halb geschlossenen Lidern, waren schwarz, hart und weit aufgerissen.

Dennoch nahm ich es ihm ab.

Versprechen.
Beim Empfang stießen meine Onkel mit Champagner auf Armentas Annäherungsversuche an.