der Rasierer zu tief geschnitten hatte, waren kleine Kratzer.
Ich starrte die Frau im Spiegel an.
Dann fing ich an zu weinen.
Nicht wegen meiner Haare.
Zumindest nicht ganz.
Ich weinte, weil ich plötzlich etwas verstand, das ich drei Jahre lang nicht sehen wollte.
Sie wollten keine Ehefrau.
Sie wollten eine Angestellte.
Eine Köchin.
Eine Putzfrau.
Eine Krankenschwester.
Ein Bankkonto.
Eine Frau, die tagsüber arbeitete und abends nach Hause kam, um sie zu bedienen.
Und solange ich diese Rolle spielte, waren alle glücklich.
Sobald ich erfolgreich genug war, um meine
