finsteren Blick zu. Er machte keine einzige wütende Geste. Irgendwie verunsicherte mich diese ruhige Art mehr als offene Feindseligkeit es getan hätte.
Eines Abends sah ich ihn einen Pappkarton zu seinem Auto tragen.
„Bist du gerade am Putzen?“, fragte ich.
„Marjorie hat zu viel Kram“, antwortete er.
„Sie liebt ihre Sachen.“
„Sie ermüdet jetzt schnell.“
Sein Tonfall war sanft, aber das Gespräch war damit beendet. Er legte die Schachtel in seinen Kofferraum und schloss sie, bevor ich sehen konnte, was darin war.
Eines Morgens sah ich Marjorie dann draußen, allerdings
