stehen an der Bushaltestelle, teilweise unter dem kleinen Plastikdach geschützt.
Eine Frau hält ein Baby fest an ihre Brust gedrückt.
Er lief nicht auf und ab.
Er schaute nicht auf sein Handy.
Sie stehen da, regungslos. Vollkommen immer noch.
Der Wind war heftig, einer, der durch Mäntel und Knochen pfeift.
Das Neugeborene war in eine dünne Decke gewickelt, seine Wangen waren vor Kälte gerötet. Eine kleine Hand ragte heraus, ihre Finger steif und gekrümmt.
Ich verspürte ein Engegefühl in der Brust.
Ich fuhr mit dem Auto an ihr vorbei.
Vielleicht
