unrasiertem Gesicht. Er trug einen schwarzen Mantel, den ich nur allzu gut kannte.
Ich hatte ihn ihm zum Geburtstag geschenkt, bevor alles zusammenbrach.
Als er mich herauskommen sah, erstarrte er.
„Elena …“
Seine Stimme war heiser, als hätte er jahrelang Worte verschluckt, die nun nutzlos waren.
Ich sah ihn nicht an.
Ich ging zur Bushaltestelle.
Er reagierte zu spät, rannte mir nach und versperrte mir den Weg.
„Elena, komm mit mir nach Hause.“
Ich senkte den Blick.
„Geh mir aus dem Weg.“
Es waren nur zwei Worte.
Aber ich sah,
