Niere.
Ein Teil meines Körpers.
Etwas, das nie wieder nachwachsen würde.
Etwas, das, wie er sagte, das Leben seiner Mutter retten könnte.
Vier Tage nach der Operation kam Diego in mein Zimmer.
Aber er war nicht allein.
Eine große, elegante Frau ging neben ihm her, in einem dunkelroten Kleid, das aussah, als wäre es direkt einem Magazin entnommen.
Hinter ihnen schob eine Krankenschwester den Rollstuhl meiner Schwiegermutter.
Diego näherte sich meinem Bett, ohne mich zu küssen, ohne zu fragen, ob ich Schmerzen hatte, ohne mich so anzusehen, wie man eine
