waren jetzt abgeerntet, grau und flach im Halbmondlicht.
Die ersten zwei Meilen sagten er kein Wort. Ich auch nicht.
Dann, kurz hinter dem Haus der Familie Müller, räusperte er sich.
„Du wirst etwas sagen?“, fragte er. Es war eigentlich keine Frage.
„Wie bitte?“, sagte ich.
Er antwortete nicht sofort. Er griff hinüber und drehte das Radio leiser, das bereits ausgeschaltet war.
„Ich glaube, sie hat sich ihren eigenen Mädchennamen ausgedacht?“, sagte ich.
Da war es. Lautstark. In der Fahrerkabine des Lastwagens, im Dunkeln.
Dale sah mich nicht an. Er behielt
