Und gerade aus diesen kleinen Dingen entsteht etwas, das sich nicht planen lässt.
Später saßen wir gemeinsam am Tisch.
Da erzählte mein Vater plötzlich von einem Ostern aus meiner Kindheit.
Ich war sechs Jahre alt gewesen und hatte geweint, weil ich überzeugt gewesen war, die Osterglocken hätten mich vergessen.
Ich konnte mich nur noch bruchstückhaft daran erinnern, doch mein Vater erzählte es mit der Genauigkeit eines Menschen, der solche kleinen Episoden über Jahrzehnte im Gedächtnis bewahrt.
Meine Mutter begann zu lachen.
Nicht höflich.
Nicht dieses kurze Lachen, mit dem Erwachsene
