geschrieben mit der zitternden Hand ihres Mannes:
*„Matías: Sollte Rosa eines Tages zwischen dem Haus und meinen Medikamenten wählen müssen, dann lass sie nicht wählen. Ich zahle es dir zurück, sobald ich kann. Verzeih mir, dass ich dich darum bitte.“*
Tränen verschleiern Rosas Sicht. Sie blättert weiter: Klinikrechnungen, importierte Medikamente, privater Krankentransport. Matías hatte alles geregelt. Im Stillen. Auf Pump. Ohne dass es jemand wusste.
Ganz unten in der Mappe: ein Foto. Der Strand, Matías als Achtjähriger, die Hand in Rosas Hand. Auf der Rückseite eine kindliche Aufschrift: *„
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