als ein Dutzend Muttertagskarten. Eine pro Jahr, seit Camilas achtem Lebensjahr. Nie überreicht. Auf der letzten stand ein einfacher, erschütternder Satz: *„Ich habe mich nie getraut, sie dir zu geben, weil ich das Gefühl hatte, meine Mama zu verraten. Aber du warst es doch, die für mich da war.“*
Dazu kamen zwei Umschläge. Einer – in der Handschrift ihres Mannes – war an Camila gerichtet. Der andere, datiert auf zwei Wochen zuvor, war für Rosa bestimmt: *„Mama, ich habe Angst. Man sagt mir, dass du das Haus verkaufen undweggehen willst. Ich möchte
