Ein lauter Knall erschütterte die schwere Eichentür.
Yusha ging zum Eingang, sein Gesicht erstarrt hinter der Maske des Arztes, der er einst gewesen war. Er öffnete die Tür und erblickte einen Mann, durchnässt vom eisigen Regen, in der schlammigen Livree eines königlichen Boten. Hinter ihm rüttelte eine schwarze Kutsche, deren Scheinwerfer wie sterbende Sterne blitzten.
„Ich suche den Mann, der repariert, was andere wegwerfen“, keuchte der Bote und blickte in das Innere des gemütlichen Häuschens. „Man sagt im Ort, dass es hier spukt. Ein Geist in Gottes Hand.“
Yusha erstarrte
