Mein Mann verließ mich, als ich 58 war, und kam zurück, als ich 61 war. An der Tür sagte er: „Mir ging es noch nie so gut wie mit dir.“

auch nicht weh.

„Du kommst jetzt, weil es dort für dich nicht geklappt hat“, sagte ich. „Nicht, weil du mich liebst. Sondern weil ich es bequem habe. Ich habe es immer bequem gehabt – das Abendessen stand auf dem Tisch, die Wäsche war gebügelt, die Rechnungen bezahlt. Und du nennst das ‚gut‘. Dass du dich noch nie irgendwo so wohl gefühlt hast. Aber ich bin nicht ‚gut‘, Tadeusz. Ich bin ein Mensch.“

Er stand auf. Der Stuhl quietschte auf dem Boden. Er sah aus wie jemand, der gerade eine Diagnose bekommen