hat.
Da steht meine Mutter vor dem gelben Haus, lächelnd neben einem Fahrrad.
Auf der Rückseite des Fotos steht etwas geschrieben.
Etwas, das ich ihr bisher nicht zeigen konnte.
„Claire?“
Ihre Stimme ist so leise, dass ich sie fast überhöre.
„Ja, Mama?“
„Was auch immer du mit dir herumträgst, mein Schatz, du musst es nicht für immer behalten.“
Ich sehe sie an.
Sie lächelt, fast entschuldigend.
Ich möchte ihr alles erzählen. Ich möchte 23 Jahre zurückreisen und mutig genug sein, die Wahrheit zu sagen.
Stattdessen glätte ich ihre Decke.
„Ich
