Bergstraße. Auto. Unfall.
Am nächsten Tag wollten wir unseren fünften Hochzeitstag feiern. Javier hatte mir versprochen, mich in ein Spa in den Bergen mitzunehmen, in ein Hotel mit Blick auf einen Kiefernwald, für einen romantischen Kurzurlaub, der die Traurigkeit der kinderlosen Jahre lindern sollte. Ich packte meine Mäntel und Schals und erzählte es auch meiner Schwiegermutter.
„Mama, wir fahren für ein paar Tage weg. Pass auf dich auf und vergiss deine Medikamente nicht.“
Jetzt verstehe ich es. Diese Jubiläumsreise sollte nie eine Feier werden.
Das sollte meine Hinrichtung sein.
